LINO ELÍAS SAPIAINEN LIBRO

Historia del Ayer

2011-04-23T21:39:00.011+02:00

Pintaba yo mi alegre margarita,

en tinta china junto a la ventana,

cuando de pronto surgió aquella anciana

desde un paraje de bruma infinita.

Impreso quedo el rostro en mis retinas,

cundió un agrio hedor a baúl,

a humedecidas estampillas.

Descifré el trasfondo de esas vivencias,

vasta antigüedad me tuvo abrumado;

un collar de ilusiones tan amado,
del cloché de seda una flor de herencia

y su dilatada sombra pasada

pervive en mi recuerdo proyectada.

2010-06-10T15:16:00.014+02:00

El Habitante
LINO ELIAS SAPIAINEN
Bubok Publishing S.L. (74 Págs.)

El afán desmedido por escribirlo todo en una larga historia, distancia, a veces, de la amenidad de contar. El autor de El Habitante ha preferido un paciente ejercicio de seis cuentos de ficción con el objetivo de invitar a una lectura cordial. El rasgo que caracteriza la trama de relatos es, probablemente, la metamorfosis existencial en una aventura fantástica única y desmembrada en seis partes.

Me he dejado llevar por el transcurso de la historia, la construcción de un lugar, su arquitectura y la voz interior de su acotado reparto. Esta insólita geografía, región predilecta de su propia libertad es, quizás, el territorio de la literatura.

Máximo arquetipo de sus personajes, El Habitante, contrapuesto a los afilados vértices del presente, siente el mítico llamado, las fuerzas de un mundo interno y atemporal. El fondo de su alma sabrá entregar algo de luz o será el abismo absoluto del cual no existe salida. Los sentimientos, la ensoñación, y los instintivos reveces de la razón de estos personajes, decidirán correr ese riesgo, exaltando una humanidad acechada, su fragilidad y su potencial indemne.

Aurelia Mujica Barbieri

www.bubok.com

Percepción al vuelo (2010)

2010-05-16T20:46:00.002+02:00

Tu nuca con su inigualable orgullo
precinta los tesoros con un lazo.
Deja apenas expuestos
al día y a la luz,
sólo unos rubios vellos
que la tarde presenta
como un triunfo de la naturaleza.

Yo te estudio y me aplico
por no perder el año y
tengo todo ganado.
El futuro, el presente
y el pasado resuelto,
en el acto de verte.

Vas de perfil incógnita y expuesta al
despiadado transcurso
en el ligero tren de la belleza.

Huérfanos (inédito)

2009-10-14T10:29:00.009+02:00

In Memoriam M.S.

Madre, tierra venerable
de anchos y morenos brazos
de los consabidos pasos
que caminan junto al padre.

Se alza hoy tu canto noble
que suena a tambor sencillo
con el candor y el brillo que
alivia un corazón pobre.

Alma de todos los vientos
sonriendo trepada al Pampa
tarareando vas la zamba
que abrigará nuestro aliento.

Negros tonos del mineral,
sabia luz de la semilla,
rojo cántaro de arcilla,
tibio faro de un boulevard.

Está tu fantasma ya
bailando en la avenida,
que abrió en la ciudad la herida
de alma que canta y no está.

Te has ido entonando un son,
despacio tu voz lo acuna.
Hoy te vas y eres la luna
con que sueña el corazón.

Mataró, 5 octubre 2009

Indocumentado en el paraíso (inédito)

2009-09-28T12:17:00.018+02:00

Cada tarde en la plaza de la Estación Central de Milán, como en el atrio de un inmenso purgatorio de hormigón, habituales personajes en una espera incierta y vacía, se reunían a pasar las horas en grupo.
Hombres de diferentes nacionalidades, diversas razas, conformaban con sus penurias individuales el estrato marginal de la sociedad. Sin trabajo, sin casa, sin papeles y sin algún dominio de la lengua, aguardaban un inesperado golpe de la suerte o sólo un día más.

De momento está solo,
porque desde hace tiempo,
el mundo es él, ya que ninguno,
de si mismo, vino a salvarlo.

Cuando el vacío lo carcoma,
será arduo restar completo.
Para aplacar aquel tormento
Buscará consumir, al menos,
su sangre de cualquier manera.

-Sgradevole!- murmuran los vecinos
- É un drogato; demonio; depravato!-
pero no se acerca un cristiano.

En soledad ante algo descomunal,
él se rescata de mil modos.
Solo, para llenar espacios,
sabe todo absurdo sin una clave.

Pavía, agosto 2003

De Otoño Delfín (2009)

2009-04-28T15:34:00.010+02:00

El amor/3

Era uno de esos días.
La lluvia parecía
caer con estruendo y no caía.
Era uno de esos días
en que los árboles, sus alas,
agitaban con furia.
Mas sólo apacibles dormían.
Todo a mi parecía.
Nada era así aquel día.
Era que yo iba a verte,
que tal vez te vería.

De Libro (2002)

2008-10-17T13:19:00.009+02:00

No se ambiciona siempre la comunicación inmediata. Escribir es diálogo con un lector sin rostro y sin nombre, preexistente en el tiempo. Aludir a símbolos es aludir a quien pueda descifrarlos. Aún cuando se tenga la sensación de estar redactando para las estrellas del cielo.

Elaborar texto en el lenguaje de los hombres quiere comunicar, pero además, a través del conciso número de símbolos dispuestos sobre el papel, tras la solitaria invocación para encontrar aquellas palabras, quiere perdurar como artefacto, titilando, de forma aislada e independiente a su creador.

La obra escrita trasciende a su autor, yendo más allá de su existencia. Si un lector futuro descifra el texto con su lectura, una intrigante comunicación se producirá al fin, contemporánea o puede que mucho después, pero aquel encuentro recreará una armonía esperada.

El texto, una vez concluido queda cerrado y hecho a un lado. Su autor lo abandona y es como sí contaminara el futuro, porque la posibilidad de que alguien se tope con aquellos símbolos en el porvenir, existe.

De La ciudad y los hombres (1999)

2008-07-24T15:31:00.012+02:00

De los orígenes

Cuentan que, al nacer la palabra nadie, terminaba de sorprenderse. Mucho fue dicho y ninguno se contuvo. Hubo quienes prefirieron el silencio que todo lo expresa.

De la sílaba tremulante entre los labios, nació la palabra y, en un rebrote exasperante, el más impasivo, de su locura, creó la forma que volvió a enmudecer a todos...

La noticia dio que hablar. Las formas sugerían epítetos impronunciables. La discordia concibió una suerte de censura. Inscribiendo indignadas figuras sobre la superficie de las formas, los parlantes inventaron la escritura.

De aquella contraposición inagotable, como sencilla expresión de deseo, con el tiempo crecieron ciudades. Se tendieron puentes, se conquistaron reinos y se incendiaron bibliotecas.

De El espejo de viento (1993)

2008-06-28T17:20:00.002+02:00

Encuentro con el viento

El río de lejos embravece,
se estremece el agua en los muelles.
Dentro el océano crece
como el abdomen de una mujer.

Es lo indeterminado manifiesto,
el susurro de lo imposible,
que vive por fin y no duerme.
¿Puede el río saber mi destino?

La vida es más fuerte, las nubes
lo hacen todo diferente. El agua
se mece desquiciada aguardando algo,
distancia es el rostro del viento.

Yo camino
y antes alguien lo ha decidido.
Y respiro, pero es el aire
el que profana mi suspiro.